Калифорния, США

Что это? - Это дорога...

Кот Басё

- Что это?
- Это дорога, по ней проходят такие, как мы… Их тела у обочин часто встречают идущих – деревом или камнем, или дорожным знаком… Дорожным знаком становится тот, кто преодолел дорогу, но испугался последнего поворота.
- Куда мы идем?
- Идем, безусловно, к морю, ведь все живое идет безусловно к морю – к началу начал, к истокам перерожденья. И мы идем, чтоб стать, наконец, собою, остаться без кожи, без твердой тяжелой кожи,  проснуться нагими, родившимися из пены, из розовой влаги, из шелковых нежных тканей.
- Послушай, ветер…
- Послушай поющий ветер, спустившийся с гор, играющий на свирели уставшему страннику, спящему беспокойно, во сне проводящему теплой своей ладонью по телу любимой женщины… Слушай ветер.

Когда наступает утро, вода вскипает в серебряном море, в огромной его купели…
В нее погружается каждый сюда входящий.

С востока на купол неба садится солнце.

© Copyright: Кот Басё, 2011
Свидетельство о публикации №11111269313

Мтацминда, Тбилиси, Грузия

***
Мне все кажется, Бог живет высоко в горах...

Расскажи мне, что тебе видится с высоты? Я иду к тебе, научи меня не остыть. Я боюсь тебя, помоги мне не слышать страх. У тебя здесь покой – ни людей, ни имен, ни слов. Только небо и птицы, ныряющие в него. Ты плывешь легко, в облака опустив весло, задеваешь колокол, и раздается звон. У тебя здесь тишь да божия благодать, поднебесный купол, обетованный рай. Только там, под тобой, до самой земли – вода. И не видно тебя, как часто ни умирай. Разреши мне рассказать тебе о других – о бескрылых, не отмеченных чистотой, одиноких – тех, кому не подал руки ни ты сам, ни переменчивый ангел твой. Что им делать, если речь заглушает плеск твоего весла, рождающего дожди? Ты всегда высоко в горах, на твоей земле из двоих идущих выживет лишь один. Что им делать, если ты не подашь им знак? Как понять, что кроме бога, никто не свят? Отпусти меня – вернуться к ним и узнать, как смертельно им тоскуется без тебя.

На земле костры, и время горит в кострах, люди жмутся друг к другу, греют ладони, ждут.

Бог нас любит, но Бог
живет
высоко
в горах.

Он стоит на вершине и слушает пустоту.

© Copyright: Кот Басё, 2012
Свидетельство о публикации №11203232468

Черногория, Свети Стефан.

Спасибо всем, кто пришел ко мне в гости! Надеюсь, что каждый нашел для себя настроение тут.

Простите, что не знаю авторов стихов. Если найдете знакомые для вас, буду очень рада, если сможете мне подсказать авторов.

Отдельная благодарность авторам, которые потрясли меня и нашли отголосок в моих фотографиях. По-возможности я нахожу и вношу ваше авторство. Еще раз, спасибо вам!

Фотографии все мои. Мои труды на этом сайте: http://picasaweb.google.com/antonova.elina


Здравствуйте, Ваше Высочество - Вам я при встрече скажу, Кто я такой? …Одиночество, И уходить не спешу. Кто я такой? Я - Забвение Когда-то зачеркнутых лет, Если хотите – Прощение, Тех, кого с Вами уж нет. Или, быть может, Желание, Что затаилось в груди, Я - это чье-то Признание, Ждущее Вас впереди. Позднее Объяснение Ваших поступков и дел, Может быть даже Смущение, Может быть горький Удел. Да, я понятие сложное, Но не представшая Новь, Кто я такой? Ваше Прошлое… Первая Ваша Любовь. Все это время прошедшее Преданно Вам я служил, Я – это Ваше Ушедшее, Я ничего не забыл. Не прогоняйте Видение Стёртых нечаянно лет. Кто я такой? …Утешение, Хотите того или нет…

Сказоч-Ник

Калифорния, США

Если тебе надоест дорога, можешь сойти с пути. Стать собирателем терпких ягод или седым вождем, жить на окраине леса, слышать ястреба, что летит туда, где никто ни о ком не знает и никого не ждет. Днем к тебе будут ходить за словом и за отваром трав, ночью шептать твое имя детям, что не ложатся спать. Ты оправдаешься всем, что скажешь, зная, что ты не прав в том, что не стало однажды нашим, в том, что тогда не спас.
Если тебе надоест дорога, можешь замедлить шаг, стать придорожным замшелым камнем, пнем, верстовым столбом… Пыль оседает, следы скрывая, мыши в траве шуршат, ястреб, в когтях унося добычу, мох полоснет крылом.

Где-то она обретает силу, где-то среди вершин.
Горы впускают ее под сердце и выпускают в мир,
где у огромного моря дышат легкие той души,
что разделила одну дорогу между двумя людьми.

Если тебе надоест дорога, просто закрой глаза.
Каждый идущий приходит к цели. Над перевалом гром.
Перед рассветом темнеет небо.
Старый шаман сказал, что над дорогой кружился ястреб и обронил перо.

© Copyright: Кот Басё, 2012
Свидетельство о публикации №11203120263

Январская Прага 2012.

Около Usti nad Labem ( Czech Republic).

Когда наступает утро на тонкий лед, его покрывая причудливой сетью трещин,
меняются звуки и оживают вещи, и кожа теплей становится под бельем,
под шелком и кружевом, в маленьком тайнике, который ладонь накрыла,
как мягкий купол...
Она собирает сказки, стихи и кукол.
А я собираюсь солнцем в ее руке.

Когда наступает утро, среди снегов, в пуховых сугробах, в постельной метели белой
я теплым лучом опять проникаю в тело, которое пахнет розовым молоком.
Она говорит о песнях и облаках, и пристально смотрит, и замирает рядом...
А я выгибаю спину под этим взглядом,
чтоб быть ее кошкой и влагу ее лакать.

Когда наступает утро, она встает, скользя босиком, небрежно укрывшись пледом, проходит на кухню, и я отправляюсь следом, чтоб видеть, как день рождается из нее.
Посуда звенит, и звон отдается в нас, и я наблюдаю за каждым движеньем легким.
И солнце проступает на фотопленке.

И кофе горячий, и за окном - весна.

© Кот Басё

Dubrovnik, Croatia

Опять непогода. Но я далеко за туманами.
Не хмурься, укутайся в ночи седой одеяло.
А я расскажу тебе сказку про девочку странную,
Которая, что-то искав, ото всех убегала.
Обычная с виду - жила и дышала и верила,
Она принимала как все и проблемы и радости,
Вот только глаза с обреченностью старого гения
Топили ее из зеркал бесконечной усталостью.
Кто знает теперь, отчего она видела тайное.
Кто знает, за что ей вселенная быть напророчила…
Но только, сбегая, писала  словами случайными
Простые стихи на листках своего одиночества.
И губы кусая до крови, смеялась неистово,
Болела, сходила с ума в карусели бессонницы,
Сжигала себя в никуда запоздавшими письмами….
И билась в груди чья -то ложь, возвращенная сторицей.
Рвала изнутри и гнала лошадьми полоумными
Подальше от чьей -то постели,
любви до беспамятства,
От страсти, от шепота, смерти и  мрака безлунного,
От счастья земного, от временем скорченной старости…
От правды во имя,  спасенья и боли,
Бежала стихами обратно, на волю.
От солнца, от рая, от тьмы и закатов,
От чьей то любви возращенной стократно,
От зависти черной и белой, от жала
Простых откровений….Бежала ….Бежала….
****
Как будто безумие было единственным выходом
Вернуться под утро и тихо продолжить течение
Но вновь разбиваясь, она просыпалась на выдохе

Чудная девчонка с клеймом обреченного гения…