ВЕЧЕР  В  ТБИЛИСИ

Там пахло ливнем, пахло медом,цветами, мясом и вином.Квартал кутилой был и мотом:был запах-двор, был запах-дом.

И там цвета пускались в танецпред домом, улицей, двором:был в алом сад, был в белом стареци тротуары – в голубом.

И, опьянев от этих улиц,бежала я в другой квартал.А город, как слепой безумец,

цвета и запахи мешал.


Автор неизвестен.

Дубровник, Хорватия

Привет. У нас в городе ярко цветут каштаны,
Чужие дети бегают по просохшим тропинкам,
А на клумбах - геометрично растут тюльпаны,
И после обеда люди сидят у фонтанов, пожёвывая травинки...

Впрочем, это не важно. У нас тут солнечно. Даже слишком,
Когда с утра открываешь глаза, солнце нагло бьёт по ресницам,
А после уходит, и бродит над самой высокой крышей,
Подглядывая, через плечо, в переворачиваемую мной страницу.

Что ещё рассказать мне про быт мой, такой неприметный?
Что теперь я варю себе кофе с корицей и капелькой мёда?
Что сменила духи? Как мне нравится дым сигаретный,
Про Испанию, сны, соль-диез... И опять про погоду.


Автор неизвестен.

Монтерей, США

Много преданий, я расскажу одно.
У моего Океана двойное дно.

Тысячи лун сменились, бессонных лун… Сколько отважных ныряло в его волну, сколько безумных отдали все сполна – и погружались, и достигали дна. И под водою их находила тьма – тот задыхался, этот сходил с ума… Всех, пожелавших постигнуть, - сейчас и впредь – в темных глубинах песней встречает смерть.

Знаю предание, знаю уже давно:
у моего Океана двойное дно.

В час, когда солнце кровью стечет в закат, выйди к прибою, призрачна и легка, стань его тенью, стань отраженьем дна – память его, бегущая по волнам. Тогда ты увидишь, как, замерев у ног, он отдается и обнажает дно, сотни несметных сокровищ его любви, сотни несметных сокровищ твои. Твои. Не забирай кораллов и жемчугов. Не оставляй на дне его ничего. Просто лежи в подводных его лесах, гладь его теплой ладонью по волосам, стань его ветром, выдумай корабли…
Чтобы исчезнуть, когда подойдет прилив.

Много обличий, я покажу одно.

У моего Океана
двойное
дно.

© Copyright: Кот Басё, 2011
Свидетельство о публикации №11102262429

Прага, Карлов мост

“Photography, as we all know, is not real at all. It is an illusion 
of reality with which we create our own private world."


Arnold Newman


"Фотография, как мы все знаем, это не реально вообще. Это иллюзия реальности, с которой мы создаем наш собственный внутренний мир. "

Монтерей, Калифорния, США

Океан

Кот Басё

Лоб моего океана – в морщинах волн. На берег ложатся пряди его седые. Он стонет  у самой хижины, у него надорвано сердце, и скоро оно остынет. Я часто смотрю в это сердце – оно скалой, расколотой надвое, вложено в ребра бухты… Когда наступает отлив, сквозь его разлом багровое небо по каплям сочится внутрь и копится там, и кажется, что залив разорванным легким пытается сделать выдох… Я знаю полоску суровой своей земли да стон океана. Ко мне приплывают рыбы и редко – киты, безмолвные до того, как вынырнут, с треском порвав океану кожу… И я говорю им: «Нам скоро не хватит волн, чтоб ставить заплаты, мы делаем все, что можем – вдвоем с океаном. А больше ведь никого нет в этих широтах, точнее, в пустотах… В общем, когда вы увидите тонущих моряков, скажите, что я не успею прийти на помощь». Киты уплывают. Их нет миллионы дней, а может и больше – ведь счет не ведется вовсе. Я продолжаю солнце искать на дне: чайки кричали – его уронила осень… Чайки болтливы, но трудно понять язык, ложью наполненный, больше, чем рыбой сети. Лодка у берега – входит в его пазы крепко и точно. Ей управляет ветер. Им управляю я – отпуская нить, что пуповиной кормит бумажных змеев. Змеи летят в облака – отдыхать и пить пресную воду. Становится все темнее. Тише хрипит океан. Иногда в ночи я выхожу, чтоб просто послушать: жив ли. Звезды сквозные, и в каждой огонь стучит, будто их небу каленым железом выжгли. Он говорил мне, что будет конец времен, высохнет память, как высыхает капля, кто-то придет сюда, и узнав о нем, я позабуду волны и дом оставлю, я обернусь к горам и пройду сквозь них – следом за тем, кто будет сильнее воли… Ночи холодные. Тихо. И мы одни. И океан мой так безнадежно болен...

Утро приходит и на сырой доске, здесь, у порога, сидит, как ребенок рыжий.

Чьи-то следы  - как метки в моем песке.

Я подхожу к воде.

Океан не дышит.

© Copyright: Кот Басё, 2010
Свидетельство о публикации №11010149321