осенью мир так пронзительно звонок, гулок, прекрасен и полон собой, что ты, доверчивый, точно ребенок, смотришь на листья, что чудной резьбой взрезаны; крашены солнечной краской, падают с неба - последний полет. смотришь - и думаешь: эдакой сказкой жизнь заменить бы. а тоненький лед медленно стя-ги-ва-ет воду в лужах, иней ложится с утра на траву. смотришь на это и думаешь: ну же, тайна, откройся: зачем я живу?..

осенью научит важнейшей науке, осень научит тебя умирать. медленно осень берешь ты за руки и понимаешь, что царская рать (конница с нею; ты помнишь, я знаю) вовсе помочь не сумеет. не тут. осень всегда - как прогулка по краю. вместе с листвой тебя скоро сметут в кучу большую, и маленькой спичкой вдруг подожгут, и сгоришь ты дотла...
осень, она - как плохая привычка. вредно, но любишь.
такие дела.
© Лаура Грей