каж­дый влюб­лялся в горь­кий сырой ноябрь, в бе­лый, как свет на той стороне тонне­ля, в жёл­тые листья, в дождь с ароматом яб­лок, каж­дый влюблялся, ждал и во что-то ве­рил; ве­рил и ждал от осе­ни пот­ря­сения, счастья, сюр­при­зов, но не дря­нной по­годы.

мне бы но­ябрь, лю­бовь и чуть-чуть везенья, что­бы на ме­сяц, век, на все эти годы точ­но хва­тило, день этот переплюнуть.

толь­ко как крош­ки — снег и мои уда­чи; я всё спе­шу от осе­ни до июня, что­бы кому-то дать для чего-то сда­чи.

я всё спе­шу — ус­петь бы и перепрыгнуть, жизнь прос­ко­чить на крас­ный свет светофо­ра.

я за­бываю дни, за­бываю имя, сердце не за­мира­ет, взле­та­ет штора.

ве­тер бу­маж­ки с си­лой тол­ка­ет к по­лу, с клё­на усер­дно-скуч­но срыва­ет листья; ветер как ве­тер: си­ла, на­деж­да, во­ля.

я зак­ры­ваю ок­на

су­дорож­но и быс­тро.

с жа­ром ла­донь к ла­дони… мне очень зяб­ко, вот бы за­быть сло­ва… здесь всё очень зыб­ко.

вы­лить всю па­мять кап­ля­ми, без остатка, лишь бы не ви­деть осень с твоей улыбкой.

ну, до сви­дания, до… до люб­ви.

ис­чезни.

глу­пая я, по­вери­ла в сов­па­денья, ты оста­ёшь­ся луч­шим, я где-то меж­ду

вет­ра и лив­ня сно­ва те­ряю вре­мя.

по­езд гре­мит, без жа­лос­ти к опоздавшим — он уле­та­ет, ждать оставляет завтра.

ста­нет ли луч­ше?

мне по­чему-то страш­но, мне почему-то ка­жет­ся: очень вряд ли.

ти­хий но­ябрь по­хож на взрыв­ную боч­ку, омут, в ко­тором трид­цать чер­тей и ти­на.

ле­то, ос­тань­ся, дай мне свою отсроч­ку, осень — пре­датель, слиш­ком влюбилась в зи­мы.

ке­ды про­мок­ли, глу­пость — держать в них ав­густ.

это но­ябрь, и дни у не­го пус­тые.

осень не про­сит и не да­ёт от­ва­гу, здесь вы­жива­ют луч­шие — это ты, и…

прос­то вер­нись се­год­ня мо­им знакомым.

lapsus calami — это бы­ла опис­ка.

я на ла­тыни ти­хо шеп­чу: «vos amo»; мы да­леко, бе­зумье безумно близ­ко.

нас раз­ры­ва­ет мир за зак­ры­той дверью; взгляд си­не-ка­рий… просто те­бе я ра­да.

всё хо­рошо, ты ве­ришь?

са­ма не ве­рю.

толь­ко се­год­ня, зна­ешь, люб­лю но­ябрь.

© Defin